Il sole è ancora freddo
L’azzuro ancora grigio
Prima delle otto
Il sabato mattina
Neanche un aereo
Rompe il silenzio

Ripenso alla rabbia cieca
Delle bestiole ferite
Alla tenerezza dei giudizi
Al disprezzo donatomi
Che è diventato un abbraccio
di malinconia e comprensione

Sansone che abbraccia le colonne
E scrive alle catene una poesia d’amore irriverente
perché lo sa fare
Ma i filistei non ascolteranno oggi.
Rideranno a lungo.
Forse non domani…
Forse un domani.