Ripa candida il nome di un paese

Ma è così che si imagina una riva scoscesa sopra il mare

Bianca come alabastro spaziale

E poi i camminamenti intorno vuoto

Mani nella mano come spirati

E ginocchia spigolosi come mandibole

A taglio di selce come parole e

La real tà ci insegue come briciole

Come spollicini con un’ala soltanto

Che soltanto vicini possono violare

Ogni codice bianco univocamente riconosciuto

Dici che hai occhi laschi. Due. Quindi raddoppi

E le parole costituiscono un disordine

Come quello di camera quando

Si scopa spiaccicati sui muri

Come cercare il confine e

poi spingere e oltrepassare

Le costine bianche e blu di ogni maglione

A Ripacandida non sono mai esistito

Né so perché il fungo a me a-mico

Si palesa come stimmate di foglie sulle dita.

Oggi si parlava di tumori da esportare

Come a dire che ormai diamo

il meglio della mia generazione – ma

Qui conviviamo da sempre con il precariato

Che il lavoro mi pare una vacanza

7 anni fa ieri – si spegneva la mia amica

Ed un messaggio ancora acceso – dice a presto.

E poi altri fronti sui cui ero impegnato come soldatino

Ritornano come un ritornello e

Devi sempre scegliere qualcosa un po’ a discapito

E Là non sono più tornato sul sepolcro
uh- pavido come coniglietto ancora me ne vo
tremando come passerotto incontro alla città

Che si fa bella come una resa incondizionata

E quella scritta sopra il muro che si incendia
: accarezzame…

Luce della sera

Diplopia del sorriso-

Guardavo in alto e sorridevo:

Forse senza motivo.

Ombre come coppiette

Scrocchiavano nel silenzio:

Mercoledì mercoledì mercoledì…

Cosa avrò voluto dire?

…E pure la cosa ci inchioda

Coi polpastrelli alla tastiera.

Inutile inutile inutile…
Niente so dire che abbia un valore!

Ma poi mi rallegro:

Non era peggio avere un malore?
che so: morire – essere fascista – presente,
o  ancora peggio: ubbidire?

Sei l’angolo che scrive poesie

.

Poesia la scrivo scomoda

Con accapo spenti ruvidi taglienti –

Talvolta un frizzo da altra dimensione

Che significa e non. È nel non sapere

Che lasca e spinge il cuore. Nuovo che

Ogni volta ride. E sempre allegro dice

Come non so dire.

Se non hai la poesia – non hai niente.

La luce incide coi denti il proprio nome 

Nell’aria ancora tiepida di settembre e

Lascia sulla polvere del vetro un ricordo

Pare la fretta disfatta sul selciato il riposo

Fare o non fare è una scelta difficile

Come grattarsi la fronte lasciandoti il segno

Si riga la pelle coll’unghia del pollice

Come una benedizione, dire: sei vivo

Ad ogni incompimento del tempo

Rafforza lo spirito – qualsiasi cosa esso sia

Adesso. Stai meglio. 

Risparmi benzina se respiri più a fondo

Sentire la perdita come porzione incollata alla carne

Sentire il futuro come un defunto

Le aspettative friggono all’alba una canzone triste

Che i morti non cantano. Più allegri della vita

Saranno quei giorni. Sei quello che vorresti,

Ma segnali futuri ti dicono: no. Ignorali.

Suona la carica dei forse. 

Vivi con l’esperienza dei morti, 

ma senza morire, se ti riesce. Altrimenti…

La finestra a vanedduzza di Battiato

Al pomeriggio è come una lama che

Separa i morti dai vivi.

Prima ho salutato Alberico che si consumava al videopoker-

Come va? Gli ho chiesto.

A rallentatore ha risposto.

Poi mi ha stretto la mano ed è tornato a giocare.

E le monete le ho sentite scivolare nella gola

Come una cascata.

l’ultima ha suonato come un La minore

E l’odore del ferro piantato nei piloni della piazza

Mi ha gelato il sangue che mi è parso di esser morto.

Poi ho camminato lungo il viale come per la prima volta.

Scrivo, come non ti dicevo, solo di quello che non so-
Inutile annuire con le ali per ragionare sulla cima di quello che dici di vedere-
Qui non so che le feste hanno un’ombra. Sempre la solita
Che scompare dietro il vicolo che non hai ancora camminato
Questa estate. Che poi cosa significa?
Hai a stella appesa al collo e vai …e pensi forse di portare il cielo sulle ciglia
Forse è così, ma io è chiaro che non l’ho mai saputo.
La gente mi chiama Hombre, perché non amo stare al sole e tu
Dici che la gente è tutta uguale nei paesi – ché se fai qualcosa
Come facciamo noi :Per il gusto di vedere – il sospetto dici prende il sopravvento
E parlano di Golpe e di secondi fini, ma io questo non lo so
Né lo posso immaginare essendo di sicuro di quell’altra dimensione
Dove le cose nascono già morte e vivono il tempo di un sorriso
Che potrebbe essere una vita, ma io questo, come non ti ho detto, non l’ho mai saputo.
Non è che non importa quello che pensano o non pensano. Le cose dal mio canto mi interessano, sempre
Qua dice il cervello che non sa però di essere-
è il contrario dell’ottuso me ne frego- ma basta provare a capire
E tutto si fa tenero- li vedi come cristi ma senza una morale. IO come ti dicevo non lo so
Se una morale o un’etica che dice sempre io
Io non so cosa pensare – io dico che non so – che non provo a capire con la logica
Ma con la frusta di questa assenza di vento – che sposta gli equilibri come prospettive
E da questa dimensione da cui non sto scrivendo tutto è molto semplice da vedere e
“Per essere felice bisogna non sapere” – ricordo questa frase di Fernando. Ma perché essere felice?
Che significa sapere? Davvero tu credi che? Quanto ingenuo il pensiero

se lo sei non esisti
E se esisti non ci sei
e puoi essere Né felice né questa cosa che tu forse donna dici uomo o viceversa.
Non so se posso respirare o è il respiro che mi dà queste parole. Ma che importa farsi capire
Se posso toccare la tua lingua con le ciglia senza che né io né tu sappiamo di saperlo?

Puoi pensare che quella volta che ti premiarono a Livorno al Goldoni

Eccola la storia

come una campana

Che risuona e dice:

Bisogna pulire la mente.

La stella d’oro in gola

Il cuore d’oro lasco

Le corna d’oro in basso

La trilogia del vento

 al collo dice:

di cose inafferrabili.

Inaffidabili. Inaffondabili.

E pure spinge un’aria

Umida _ come basso ventre

Dolce _ come una meringa

Fresca_ come piperita. Certo_

Lo sguardo un poco pizzica

Un poco ad oggi trema –

Come dentro un palio

Di primo pomeriggio

Di orizzontale estate.

Ma dimmi, giovine sollazzo,

Su quale abisso # bissi

Con il bicchiere pieno?

Dice ch’era un poeta

E veniva nel mare

Diceva tutti i giorni

Di volere affogare

Dice che l’ ispirazione

È una espiazione

Ma con più aria e oggi dice

L’ossigeno che brucia le cose

reagisce sì con le parole

Ma fa l’odore dell’ozono.

Così parlo col boss in maniera pulita

stringendogli la mano 

delle possibilità mai avute.

Essere poeti non vuol dire un cazzo

Essere umani vuol dire invece molte cose

Di tutte. Una. Forse coraggio ma anche il contrario

Così mi do la sveglia col sorriso

E lui mi poi colpendo la scena- 

mi chiede scusa 

per avergli fatto cadere una pietra

Sul parabrezza della sua auto.

Non so perché ma così dice.

Il boss è in imbarazzo – la gentilezza

Talvolta disarma. 

Così direbbero  catechisti per sentito dire.

Cose che accadono

quando i vicoli si stringono

Le arterie si fanno sclerotiche

Come i sentimenti

E la legge parlata 

è quella del rispetto.

Meritocrazia mi dico 

vuol dire un gran cazzo bis.

Il male del secolo

È sempre lo stesso:

Diseguaglianza. 

Se fossi Nato veramente

Scriverei cose migliori

Ritirerei gli eserciti e insinuerei il dubbio:

Saresti un ForsenNato?

Rifletti. Pure queste ovvietà

Fatichi a digerire.

Con te divido questa poesia

La difficoltà di scrivere
Di questa stanza vuota
Risiede dall’assurda condizione
In cui noi ci diciamo noi
E la stanza. Stanza. Perché a guardar bene
Fuori da una finestra
Seppure non ce ne siano. Finestre. A guardar bene
Da una finestra: dico. Ammesso che la parola
Finestra identifichi soltanto il senso comune. Univoco dell’infisso. Fuori. Vediamo.
Esattamente ciò che vedi adesso
Al di qua della finestra. Da dove sto scrivendo
La finestra è rotta. Come rotta è la cosa che dici io.
Da là che poi sarebbe qua per me. Escono ed entrano le folle di parole. Ma non parole che significano come adesso. No. Parole che alludono ed eludono.
Che se pensi di averla colta, allora forse l’hai ignorata. Quello che voglio dire non si può dire a nessuno. Ma tutti lo sanno. Tutte ne masticano. Eppure l’unica ragione che mi spinge è la sorpresa. Che ogni volta scopro non essere questo o quella. Ma questo e quella. Come una guardia alla finestra rotta. Dove entri. esci. e sei anche la finestra rotta. Contemporaneamente. Come in un sogno. Dici delle volte e. invece è la vita.