Puoi pensare che quella volta che ti premiarono a Livorno al Goldoni

Eccola la storia

come una campana

Che risuona e dice:

Bisogna pulire la mente.

La stella d’oro in gola

Il cuore d’oro lasco

Le corna d’oro in basso

La trilogia del vento

 al collo dice:

di cose inafferrabili.

Inaffidabili. Inaffondabili.

E pure spinge un’aria

Umida _ come basso ventre

Dolce _ come una meringa

Fresca_ come piperita. Certo_

Lo sguardo un poco pizzica

Un poco ad oggi trema –

Come dentro un palio

Di primo pomeriggio

Di orizzontale estate.

Ma dimmi, giovine sollazzo,

Su quale abisso # bissi

Con il bicchiere pieno?

Dice ch’era un poeta

E veniva nel mare

Diceva tutti i giorni

Di volere affogare

Dice che l’ ispirazione

È una espiazione

Ma con più aria e oggi dice

L’ossigeno che brucia le cose

reagisce sì con le parole

Ma fa l’odore dell’ozono.

Così parlo col boss in maniera pulita

stringendogli la mano 

delle possibilità mai avute.

Essere poeti non vuol dire un cazzo

Essere umani vuol dire invece molte cose

Di tutte. Una. Forse coraggio ma anche il contrario

Così mi do la sveglia col sorriso

E lui mi poi colpendo la scena- 

mi chiede scusa 

per avergli fatto cadere una pietra

Sul parabrezza della sua auto.

Non so perché ma così dice.

Il boss è in imbarazzo – la gentilezza

Talvolta disarma. 

Così direbbero  catechisti per sentito dire.

Cose che accadono

quando i vicoli si stringono

Le arterie si fanno sclerotiche

Come i sentimenti

E la legge parlata 

è quella del rispetto.

Meritocrazia mi dico 

vuol dire un gran cazzo bis.

Il male del secolo

È sempre lo stesso:

Diseguaglianza. 

Se fossi Nato veramente

Scriverei cose migliori

Ritirerei gli eserciti e insinuerei il dubbio:

Saresti un ForsenNato?

Rifletti. Pure queste ovvietà

Fatichi a digerire.

Con te divido questa poesia

La difficoltà di scrivere
Di questa stanza vuota
Risiede dall’assurda condizione
In cui noi ci diciamo noi
E la stanza. Stanza. Perché a guardar bene
Fuori da una finestra
Seppure non ce ne siano. Finestre. A guardar bene
Da una finestra: dico. Ammesso che la parola
Finestra identifichi soltanto il senso comune. Univoco dell’infisso. Fuori. Vediamo.
Esattamente ciò che vedi adesso
Al di qua della finestra. Da dove sto scrivendo
La finestra è rotta. Come rotta è la cosa che dici io.
Da là che poi sarebbe qua per me. Escono ed entrano le folle di parole. Ma non parole che significano come adesso. No. Parole che alludono ed eludono.
Che se pensi di averla colta, allora forse l’hai ignorata. Quello che voglio dire non si può dire a nessuno. Ma tutti lo sanno. Tutte ne masticano. Eppure l’unica ragione che mi spinge è la sorpresa. Che ogni volta scopro non essere questo o quella. Ma questo e quella. Come una guardia alla finestra rotta. Dove entri. esci. e sei anche la finestra rotta. Contemporaneamente. Come in un sogno. Dici delle volte e. invece è la vita.

Dal momento in cui abbiamo cominciato a ridere nelle foto

La crepa si è disanimata sui palmi

Come linea della vita. La domenica.

Poi sono passate molte auto sotto ai balconi e

Sulle autobanne illimitate

Sempre più silenziose

Sempre più grandi

Sempre più costose

E le mani sempre più piccole

E le crepe più luminose di mai

Sempre è qui – sempre è qui

Ripeti alla cassa automatica

Di mai in peggio pensa l’avventore

Mentre scannerizza lo scontrino

Per poter uscire dalla veglia –

Da solo ti avvii sull’unico viale

Che porta casa tua

Così lontana da Roma  e

così fredda e lucente

Da far impallidire la membrana

Di uno stetoscoppio

Bumh-Bumh. Bumh-bumh ( il cuore sul microfono )

Buh-

Voglio consumarmi sulle tua labbra

Ho stato io

Il calcolo è stato spillato senza schiuma

Non a regola d’arte 

Qualcuno è rimasto fuori da qualcosa e

Sono sempre i cosiddetti ultimi

E tu che cianci di meritocrazia

Con la casa piena di libri e la rubrica piena di gente come la mia –

Questo occidente che incide sugli spigoli

E non si smussa di una virgola:

Che burro cacao usi nel sogno

Per avere labbra così morbide?

C’è sempre interferenza in ogni cosa

C’è sempre altra in ogni cosa

E questa dico-tomia per dire altro

E in questo intorno del disagio

Che si gioca la partita tra

L’essere e l’avere 

:Ho stato io a guidare il trattore 

( interferenza pop).

l’abero e la terra

Lo scoglio e la cozza

Il fumo e la sigaretta

Il piede e la strada

Il rutto e la Cocacola

Sono tutte relazioni strettissime

Ma poche sono così salde

Quanto:

te e la rottura di cazzo.

Oggi giugno ha l’odore dei piatti rotti

Del sole appena uscito dal frigorifero

Delle polveri lasciate alle spalle

Da un’ambulanza in corsa.

Stamattina dal balcone spalancato

È entrata una vespa asiatica

Di quelle grandi e aggressive

Quelle che uccidono le api.

Era magnifica mentre volava 

E sbatteva le corna sulle travi 

Di noce scuro del settecento

Zzzzhh pah… zzzhhhhh paahhh!

Poi un po’ stordita si è avvicinata al ventilatore

e incredibilmente è riuscita a risalire il flusso d’aria senza esitare.

Si è posata sul blocco che ricopre la ventola e con fierezza guardava verso di me e spiegava le ali, come a dire:

Guarda che alicipidi e che trapezi!!

Poi un elegante carpiato all’indietro e tac:

È stata risucchiata dal ventilatore.

L’ha  sputata sul letto divisa esattamente per metà:

Testa- Culo.

La verità è che:

Puoi essere dotato quanto vuoi

Puoi perfino saper volare e dominare la specie,

ma se sei coglione farai sempre la fine del coglione.

Oggi libreria piena di ragazzine. 

Studiano, schiamazzano, due si baciano.

C’è un firmacopie di qualcuno che nn conosco.

Che cazzo di allegria quel SuperSantos

che rotola sul pavimento,

mi scappa la solita lacrima. 

Metto i vetri scuri e

La vita accade senza scandali

Ci attraversa tutti e tutti ci attraversiamo

Passa un carrello pieno di libri e penso

Quante vite sono chiuse in quelle pagine?

Il tempo si curva come una banana

Il suo odore è elettrico come una spina

Andare in terapia per essere più fragili e

Adesso Il pensiero ha i Leggins grigi e  la felpa bianca:

Come una sfogliatella. Semplice come la morte.dolce come un addio.fresca come la luce. Oh! le mandorle tra i capelli accesi!

Un giorno per scrivere una virgola e un altro giorno per toglierla diceva un fascista. E non so se abbia senso:

ma cos’è il tempo avanti alla vita? Un cazzo moscio che dorme? Riposa? Ve lo dico io. Quisquilie. Ve lo dico io…

Tutte le ispirazioni andate

Come funamboli in un precipizio

 Incontro gente e mattonelle

E tutte mi dicono di andarci piano

Con i soliloqui –

Mi parlo a telefono da tre ore buone

Non ho bisogno Né di un numero

Né di una vecchia cabina

E quello che mi dico lo sa

Soltanto il tecnico del suolo

Quello che fa ru.muovere la terra

E l’altre stelle .

In ascensore la signora del terzo piano

Dice che sono nu Bell guaglione

E che il palazzo è fortunato a.

E poi rincara che

Per pigiare il tasto ci vogliono due colpetti belli decisi altrimenti non sale.

 E che da giovane

Era più facile essere decisi.

Mi dà del “lei” – buona giornata . Dice –

Ma più a sé stessa ed esce con lo sguardo di chi ha perso molte volte e non si è mai veramente abituata.