Cinque ore che cerco di scrivere qualcosa

poi mi guardo le mani ma

non accade la magia. La finestra

il ricordo: il nespolo tagliato dalla mimosa

che si stringe tra i vicoli

come un’amarena rinsecchita dalla strada

e poi i sette colpi di pistola

esplosi sotto il balcone

alle cinque del mattino

hanno chiuso l’alba in un sepolcro-

strepiti delle rotonde e polveri da sparisci

cani che mordono il culo

Carver sul cuscino

e quella caletta dove non sono mai esistito:

d’altr’onde gravito in un intorno

di inconsistenza e predicozzi:

adesso è fatto buio e questo fatto

mi impedisce qualsaltro sentimento.