In un prato verde
minacciato dalla brutta stagione
In mezzo ai vigneti
che faranno il buon sangue
il mio autunno perenne
si abbassa di un’ottava
al primo sorso di vino
risale al secondo
cambia nota al terzo
e poi scappa via
fino ai confini di Jarret –
mentre la luce ci acceca
con un furore di nebbia
il riverbero entra nel petto
in quello spazio deserto
che lasciano gi arrivederci –
dove le distanze entrano
coi nomi e i cognomi
poi muoiono soli
come numeri immaginari.
Qui – persino le stagioni
per paura di perdersi
entrano in punta di piedi
col profumo del mosto e del dire gentile –
Nel mattino bagnato
È ricordo di sabbia
Il vociare dei fiori.

Non bisognerebbe mai scrivere quando si hanno le idee chiare su cosa dire

Così me la racconto

Per giustificare cose come questa

Inutility venute fuori dalla contingenza

Dopo aver scritto due pessime robe sull’amore

Dopo aver chiuso tre o quattro porte 

Lavato i denti due volte ed

Aver ingaggiato una discussione sull’ orgoglio con quel genio del mio ego

E coi soliti muri di casa

E dopo esserne uscito sconfitto

Sotto ogni punto di vista

Anche da quelli dei non vedenti

È solo allora che ti balenano in mente due cose

Chiare e luminose come due fuochi d’artificio.

L’inutilità di tutto questo &

E una frase di Pessoa che leggesti

Quasi venti anni fa seduto sul sedile di un treno interregionale che ormai hanno soppresso

Ma che da allora conosci a menoria

E comunque non hai alcuna voglia di scriverla

O di rileggerla almeno non fino alle prime luci del mattino.