Ho una decina di libri di poesie

A cui butto un occhio quasi ogni giorno

A volte mi convinco di poterci trovare tutto ciò di cui ho bisogno, persino l’acqua

O l’amore o qualsiasi altra cosa

Che non abbia nulla da spartire col tempo

Ma so bene che è soltanto letteratura

Parole scritte da gente che si doveva essere sentita proprio come me in quei momenti

Acqua alla gola, smania di vivere

una donna (o un uomo) sempre troppo lontana

una finestra aperta su un cortile

Mentre qualcuno suona proprio quella musica

Un demone sempre in agguato

Ma anche capace di farsi da parte

E la convinzione di dover mettere a frutto ogni cosa

Anche questo silenzio Questa crepa nel muro

Questo ragno di sabbia che cammina sul cuore.

We will burn
every gram
of stupid sentimentalism
so at the end
we will have
a collection of
pretty empty boxes
good to ship
words full of nothing
just like these are
to very annoied recipients
with the address
always unknown