Groove

alla sera franano le cose

prive di fondamenta

e di notte piccole dita

nel sonno ci sfiorano il viso

piccoli vermetti verdi

carezze che annunciano disastri

e nuvole di cose sbiadire dal tempo

ci sfiorano appena il cuore

che rallenta fino a battere

quaranta volte in un minuto

e talvolta penso

tra un colpo e l’altro

al non-luogo

dove le cose accadute

continueranno a cadere

al di sopra del ritmo

per sempre e

con un certo groove.

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