Ho delle difficoltà, al mattino,
a leggere dei veri libri di poesie
(che quasi mai sono considerati tali dalla collettività),
perché, prima
ti pare di entrare
nell’intimità di un amico
Poi in quella di chiunque altro
E Infine, nella tua…
E non sempre ci piace sapere
Quello che siamo
Alle otto del mattino
Quando quasi tutti gli alibi
Dormono pigri ancora
Sogni tranquilli
E il sole rende difficile la fuga
Del passare del tempo,
scrivendo, magari
Una poesia d’amore che
Arriverà al cuore di tutti
Senza scalfire neanche l’unghia
Dell’alluce dell’interessata.