​A cosa serve la poesia

se non ad essere sinceri?

ho detto che il sangue è rosso

e la merda marrone

Che lei era bellissima

e che avevamo paura

Che le colline non hanno sentimenti

Ma albe e tramonti

E che i campi non hanno freddo la notte

Ma pietre bianche e taglienti

Come stelle morte

E che io cammino come un fantasma innamorato

Su questo mondo di pietra

Dura e fredda come una lapide

Oppure calda e viscosa come lava

Di certi occhi perduti

Di certi occhi