Crescono dentro di me
febbri e bisogni
scrivo perché sono mortale
scrivo perché sono sbagliato.
crescono dento di me
nostalgie e miserie

è nella strada che trovo conforto
è la parola il mio pane spezzato
crescono dentro di me
sterpaglie bruciate
del sole io sono lo specchio –

ricordo quella volta che le dissi:
“ogni volta che vedi in me
qualcosa di bello,
è la tua bellezza che vedi,
che è anche la mia,
che è quella di tutti,
ma se è bellezza che vedi
continua a guardare
e raccontalo in giro
e poi fatti guardare”

cresce dentro di me
il desiderio delle cose perdute
che domina il resto
e se pure trovassi bellezza
guardando allo specchio,
sarebbe passata.
Io sfiorisco continuamente nel sole

e per sempre.

Vivere, è l’opera d’arte,
Capire sarebbe morire.

l’allegria non parla la lingua del cuore
conoscono parole i fiori
che nessun innamorato
riuscirebbe a cogliere,
allegrie che non potrebbe comprendere
gioie sottili che ricamano margherite
sui nostri panni sporchi.