troppo spesso

fra mura

a cercare spiragli,

manco esplodessi

una bomba, le

dita sui tasti

detonano parole, spesso

poco intelligenti.

Una sera caduta,

un danno collaterale

appresso agli altri giorni

venuti,

non domanda che ciglia

e vino morbido e lana,

il primo fresco d’Ottobre.

Ma, Una sega, una corsa,

un bagno caldo e una birra,

quello che ho a portata di mano.

ignorate pure i miei lamenti

muse di finta pietra, voi

non avrete mai il mio scalpo

poichè non lo chiedete, ma

al massimo il mio cuore, ecco,

se desiderate.

Una casa sul fiume umida e vecchia
È il mio cuore imbiancato di fresco,
La morte depone rose rosse ogni giorno
agli angoli del grande giardino.
Nel mezzo, ogni notte, rinascono fiori
e una farfalla che tace e riposa
un’ eco di Primavera e di pietra.
Il suo battito d’ali 
è il silenzio del sud 
che mi cresce nel petto.