Imparammo a volerci bene nell’unica maniera possibile, 

in maniera estrema.

Ad un certo punto cominciammo a rispettare

l’uno le follie dell’altra, 

… e viceversa

Così quando io tornavo a casa ubriaco fradicio,

col labbro spaccato e la faccia sporca,

lei mi sorrideva e scuoteva il capo… 

poi però mi baciava, e se mi si rizzava

mi faceva l’amore fino a farmi perdere la coscienza.

Mentre quando lei spariva per giorni interi

senza lasciare tracce, io tenevo a bada il nervosismo.

Speravo che fosse in qualche paradiso tropicale

con le amiche di sempre, a raccontarsi la vita che si erano lasciate alle spalle.

Speravo che se la stesse spassando.

Alcune cose tra donne, si vestono di una luce che noi uomini non siamo in grado di vedere.

non c’è niente da fare.

Onestamente in tradimento non mi preoccupava.

Avevamo raggiunto, a colpi di silenzio, una intimità tale

che mi pareva di sentire le contrazioni della sua vagina,

ogni volta che godeva, ed il mio cazzo aveva un cartello appeso al collo,

e recitava a lettere insanguinate : proprietà privata.

 A me, semplicemente, andava bene così.

Di tutti gli scrittori
poeti compresi
quelli che preferisco
sono senza dubbio 
gli espatriati
gli emigrati
i confinati
gli scampati
quelli che hanno messo una distanza
dalla vita, per la vita

vivo la felicità
come fosse un tumore
all’ultimo stadio,
con una certa
rassegnazione,
con incertezza,
sommessamente,
quasi da estraneo,
da ateo,
come se aspettassi

come sento lontane stanotte
le carinerie degli amanti,
la certezza della solita notte
addormenta il fine settimana,
la crudele verità è che

forse le scrivanie,
le lampade e i muri,
di notte,
non sono luoghi adatti
per farfugliare amore.

il suo corpo è l’ altare
dove non ho mai pregato,
se è vero che il suo culo
è puro misticismo 
ed il suo seno un’eterna giovinezza,
la sua parola, mi salva, ogni volta
dal terrore dell’uomo 
che mi porto dentro,
è il suo sguardo,
il più vasto dei deserti,

i sentimenti sono una chiave di lettura
spirituale della stessa esistenza,
accaduti una volta, 
sono accaduti per sempre.
Sognarli è verificare la teoria del multiverso
dove le cose continuano ad accadere senza una fine
al di fuori della nostra limitata coscienza, ma
con la caducità tipica delle questioni divine.

Natale spunta 

come una luna minacciosa

di neve e solitudine

tra le lucine dei corsi

che  si accendono

come gallerie stagionali

come parchi giochi gonfiabili

per bambini ignari

d’aver pagato il biglietto

con fette di futuro stagionato

la gente che attraversa il corso

ha tutta la vita davanti

ha tutta la vita di dietro

mentre un cane lingua penzoloni

regala il suo ricordo allegro al centro della strada

una signora impellicciata lo raccoglie

e c’è sempre qualcuno che si felicita

pensando che sia questo 

un atto di sana civiltà,

Non c’è niente da fare,

alla fine del corso, finalmente

il vostro dio si farà uomo

e qualcuno scarterà regali

e qualcuno invece non ne scarterà,

poveri cristi…

la nostra croce è intermittente.

non sarò mai quello che scrivo,
scrivo sempre quello che ero 
sfiorando appena quello che sono.