Le nuvole passano lente,

Lasciano odore di ferro,

bruciano gli ultimi rossori Del cielo,

Poi si infrangono morbide,

smarrite si abbandonano,

all’idea gelida

di quei venti di terra

che tagliano per metà il viso,

per metà il cuore.

Mentre la notte illumina Il passo cieco del destino,

Le felicità esplodono Euforiche

per un arrivederci,

 

i lampioni ci rendono gli onori delle armi,

mentre il Papa recita l’ultimo angelus

alla nostalgia…

Come cani

aspettiamo,

a quattro zampe

orecchie tese,

Avanti alla metafisica

Macelleria della vita.