il primo sole stenta il giallo,
inciampa sulla solgia del balcone
e si perde giovane,il tiranno,
tra la pupilla e il sopracciglio.
Porta pensieri di carne
la primavera,
le gambe nude tagliano l’asfalto
coi passi lunghi degli uffici,
le donne sfoggiano sorrisi appena nati,
e la loro pelle ancora bianca,timida
ammicca ad ogni bocca.
L’anno scorso lottavo tra i miei monti
a Primavera,e
solo i colori mi regalavano sorrisi.
Quest’anno le tue labbra nascondono
ai miei occhi qualsiasi gioia della Natura.
Vieni e fammi fiore,
prima che mi accenda
e come un dardo
pronto all’assedio,
bruci ancora,nella notte dell’Estate.

Molti ambulanti, nei periodi di crisi,

quando scarseggiava il cibo,

non sono impazziti del tutto,credo

grazie alla loro maniera teatrata

di affrontare la giornata.

la strada è per loro un teatro

dove fingere le  vite

che invece vivono realmente,

Una sorta di Pessoa 

applicato al mercato.

la vita contiene già la cura 

alla malattia che essa stessa

negli anni,inevitabilmente inocula,

ma come tutte le cure,

presenta dei margini di insuccesso.

Anche il pianto per i caduti,però

mescolato al vociare dei mercati

si fa  cinematograficamente più leggero.

certi giorni,

come se mancasse qualcosa,

passo ore ed ore 

a cercre la poesia giusta,

l’autore giusto,

la parola giusta,

lo sguardo giusto,

…senza venirne mai a capo…

poi mi accorgo di avere

semplicemente fame.

Ma sarebbe un errore

pensare di aver perso tempo vanamente.

Le cose migliori si imparano quasi sempre

cercando di risolvere le situazioni impossibili,

come in matematica.

convivono dentro di me
non senza intrascurabili frizioni,
un essere festaiolo ed estremamente socievole
ed un altro solitario e riservato.
l’uno è avvezzo al nudismo,
l’altro pure.
a pensarci,tra i due, non c’è molta differenza
se non nella sfera del sensibile.
Il primo si apre al mondo,
l’altro anche,
ma è convinto fermamente che il mondo finisca
oltre le colonne d’ercole delle mie gambe.

Se avessi te,scrisse…

non avrei bisogno di questo

abbozzo di poesia.

S’io non avessi avuto bisogno

di questo abbozzo di poesia,probabilmente

non mi avresti mai amato.

Poesia è solitudine

a dispetto di qualsiasi sentimento.

Non è una mia invenzione

chiamarlo Il Vecchio…

L’ho sentiro dire a qualcuno

che forse stimavo, o forse no,

non me lo ricordo più…

fatto sta che per mè è sempre stato un vecchio.

non un vecchio sporcaccione,

nè un vecchio ubriacone,

ma un Vecchio,

saggio,profondo,tenero , amorevole  buontempone.

E le puttane, le droghe, gli abusi

li ho sempre visti con pudore,

come chi non parla d’amore a voce alta

ma arrossisce nell’ombra, 

oppure urla feroce  di rabbia 

il peso del proprio cuore…

Amarsi è cosa assai difficile,

e gli ho voluto bene.

Il resto  era  nero di seppia,

lanciato in faccia alla folla

affamata di carne…

e chi vuol capire , capisca.

una poesia quattro stagioni

parole di lana

e a maniche corte

virgole di bikini

e punti in canottiera,

un poesia che faccia ridere

e immalinconisca

che guarisca col dolore

come la voce di Troisi,

un antibiotico,

una carezza ed un pugno,

che strappi lo sguardo

dal vetro,

dalla voracità delle rotonde

dal banco carne dell’ipermercato

dalle nuvole basse e grige

quando sono solo,

dall’orizzonte di cemento,

dai sacchetti di cellulosa 

che però puzzano di soia,

dalle occasioni mancate,

dalla mancanza di occasioni,

soprattutto, però,

una poesia che metta la sciarpa

al tuo sguardo di ghiaccio,

quando mi guardi

e non mi riconosci.

Dalla raccolta inesistente , 
la spremitura di romanzi mai scritti di Bibappa Lula.

L’Allibratore.
Cap I .
Paragrafo I ed unico.

Così cominciò la mia rovina, con una parola…
“Allibratore”.
La vita è strana,a volte basta una parola per innescare un processo irreversibile,proprio come la storia del battito d’ali di farfalla che causa un uragano dall’altra parte del mondo.. non so se l’avete mai ascoltato quel proverbio…
certo, bisogna essere predisposti, per carità…
Non ho idea di quanta altra gente è caduta a causa di una piccola ignoranza…
e pensare che quel giorno,uno dei pochi ricordi lucidi di quegli anni, avevo deciso di leggere un libro per far colpo sulla mia amica.
Chiesi a Stefano,che lui ne capiva di libri,era iscritto all’università, mentre mi passava stagnola e accendino… 
: Stè , dove lo trovo un bel libro per far colpo su Daria?
lui rispose a mezza voce,col fumo che gli si appiccicava nei polmoni,
:.. qua dietro, in via Coppi, c’è un allibratore…
Più dell’eroina,mi rovinò il gioco.
Imparai a memoria , numeri di telefoni,orari delle corse , ippodromi… e tutto il necessario.
Daria la dimenticai in fretta.
Erano giorni di gloria,c’era la Lira,avevamo ancora qualche soldo,l’eroina, la stagnola,l’accendino e i cavalli.
il resto della mia vita?
pare incredibile,ma è una storia felice,e a chi interesserebbe mai una storia felice?

-com’era il mare?
calmo
-cos’hai fatto?
compagnia
-cioè?
Mi sono seduto sullo scoglio e l’ho guardato.
– vi siete detti qualcosa?
no, niente.
ma gli ho letto una poesia…
-quale?
questa.
-Come mai sei già tornato?
non c’era nessuno.
-ma se sei andato là per stare un po’ da solo…
dovresti saperlo…tutti cerchiamo una smentita.

i sogni ci aiutano a vivere meglio ?

o la sugna ci aiuta a sognare meglio?

ecccchilosà!
bah!
questo e molto altro altro è possibile…
ho mangiato, ho bevuto ma niente è cambiato.
il sole fa ancora il sole
e la pietra lo guarda ancora dal basso,
noi resistiamo là in mezzo,da millenni,
questa è la verità che oggi mi concedo.
e qualsiasi sguardo mi abbia rigato il collo,
come una ragazzina dispettosa che con un chiodo 
scrive il suo nome sulla macchina di seconda mano,
è passato o passerà,come passerò anch’io,un giorno
da qua a cent’anni.
e ne sono certo, la pietra starà ancora là a fissare sil sole,
e voi di nuovo in mezzo.

“oggi sono perplesso come chi ha pensato e creduto e dimenticato”cit. F.A.N.Pessoa.

Sempre si arriva a questo punto

in cui è il mio pensiero a pensarti,

ed io svuotato ,ti guardo,

non capisco e aspetto,

poi mi volto,tu ti muovi

e sempre qualche cosa accade.

Come  brezza

d’Estate

al pomeriggio,

la tua voce,

mentre dormo

mi sorride.

Di rimando,

la mia anima

dal torpore

nel deserto

al diapason

risuona.