Per quanto la vita tracimi di bellezza
e di tragedia giorno dopo giorno,
niente o quasi ricorda il sapore dei dieci anni.
I primi anni non necessitano di poesie,
poichè nessun insegnamento ci sottrae alla vita.
Adesso che scavo tra le miserie dei giorni
alla ricerca delle verità perdute,
mi accorgo che tutti nasciamo poeti,
ma raramente qualcuno ci muore.

Un Autunno caldissimo

si è  abbattuto quest’anno

sui pensieri freddi di stagione

e accade così

che quando ho cercato d’abitudine,

il gelo di un’ assenza

dietro l’angolo oscuro  del palazzo

come un gatto, di notte,ho incrociato i tuoi occhi,caldi,come un graffio,

come le parole che distendo al sole delle spiagge,

d’Estate,quando la gente sfolla

e noi restiamo, fino a notte,

con la malattia che ci consuma

e taglia per metà tutte le cose.

Un Autunno caldissimo

mi ha strappato da ogni solitudine,

spingendomi là, dove le cose odorano di mare

e c’è una voce che canta tutto il giorno

canzoni d’amore con parole che ho già dimenticato.

Adesso la mia voce è piena graffi.

Cielo che assoli

di specchi

vibranti 

la terra,

acqua che assoli

di luce

dal basso 

il cielo,

è un gioco di attese

di soli

e cadute

la vita.

L’ansia di avere qualcosa da dire,
il ribollire dei pensieri ad alta fermentazione,
il silenzio acerbo dei giorni,alla vendemmia,
e poi l’attesa,sempre troppo lunga,
delle parole a vuoto,prima del momento.
Ho seminato sguardi,raccoglierò parole.
Prima o poi.

l’Io che scrive e l’Io che legge devono essere persone completamente diverse…
il primo perennemente insoddisfatto , l’altro perennemente curioso.

freddo
come una lastra di selce
accarezzata dal peso del ghiacciaio,
arido,
come il solco perduto nel maggese,
ogni scintilla nasce e muore in pochi istanti,
quasi mai diventa fuoco.
Questo è il freddo che non uccide.
Questo è il freddo dal sorriso dolce.
Questo è il freddo che non versa lacrime.
Questo è il freddo della strada.

Vivere nell’attesa del miracolo,
essendo io stesso parte del miracolo.
fare e disfare la vita,
col pensiero che succederà qualcosa.
essere certi di perseguire la strada giusta
rovistando tra le proprie miserie.
Avere l’intima coscienza di non essere compresi,
e rispondere alle domande della vita,
testa alta e cuore in mano.
Bisogna sempre “fare molto con poco” ,diceva il poeta.
Non saprò mai,come sarebbero andate le cose
se avessi scelto una strada meno ostinata.
Non mi appartiene la linearità,in nessuna delle sue accezioni.
Mi muovo e penso, in una nuvola di cose e di sentimenti,una nebbia rada,densa di vuoti,come l’universo, che inghiottirebbe il più navigato lupo di mare.
Mi sopravvivo allegramente,poichè la mia destinazione non ha nè un nome, nè un punto di arrivo.
la mia destinazione è il sentimento che nessuno ha mai cantato,
sono stato là,dove tutto sembra perduto
dove non si vedono fari all’orizzonte,
dove il vuoto è sordo come le distanze infinite nel mio petto.
Dopo la foga dell’annaspare,è arrivata la pace,come una finta morte.
Accettare il vuoto,è la più grande delle mie conquiste.
Con le polveri di questo deserto,ho costruito solidi mattoni di carne,
poi,ne ho fatto una casa per riposare,quando la vita mi affligge.
Se è dal vuoto che nasciamo, al vuoto torneremo,
e nel vuoto,ho costruito la mia casa.

Quando tutto va a puttane,

emergo come una voce

dall’umido del mio sentire.

Gorgoglio dentro di me

come una riscossa,

una rivincita.

La mia esistenza,eterna,

si fa voce di sopravvivenza,

e prima dell’azione,

eoni prima dell’azione,

infiniti prima del mio corpo,

esisto,verbo,

a nostra immagine e somiglianza;

è la scintilla di ogni rivoluzione,la voce,

l’inizio di ogni cosa,

che quasi sempre

mi parla d’amore

Giorni in cui non scrivo niente,

ultime domeniche dell’anno.

Il silenzio mi pesa addosso 

come il barrito delle montagne,

Il doppler delle auto 

che sfrecciano in lontananza

seziona tocchi a tocchi il mio universo,

confinato in un intorno torbido di silenzio.

Il petto si gonfia di acqua e sentimento,

mi trascino lungo il fiume

come un autunno appena nato,

sono foglie che ricoprono di rossi

il catrame,i pensieri…

Io cado,come il tempo,in questi giorni,

come una vecchia coperta di lana,

fradicia di vita,tonfa,sorda,

sull’asfalto ruvido degli anni,

e manco cadessi dal cielo,un sorriso,

largo di stupore 

mi addormenta.

Quando il piede si inchioda,pigro,
come un dardo alla soglia di casa,
tolgo il cappello della gravità e mi faccio mondo,
e come dell’albero,il seme,
si ammanta di vento,così,
alzo il bavero alla giacca dei pensieri,
stringo le spalle,mura a dritta, e parto.
Ascoltarmi,è guardare il mondo,
mi supero senza mai raggiungermi,
mi guardo dal retrovisore o dal finestrino,
come un vecchio sentimento,
rimarco il segno della spirale,come tutti,
e non ripasso mai dagli stessi luoghi,
e quando risponderò alle vostre domande
con risposte sempre differenti,non stupitevi,
non sarò mai io,ma sempre un tizio,
col mio stesso nome che mi somiglia molto,
e voi lo stesso.
Vera è soltanto la prospettiva,
vero è il punto,
e l’energia.