Se non hai la poesia – non hai niente.

La luce incide coi denti il proprio nome 

Nell’aria ancora tiepida di settembre e

Lascia sulla polvere del vetro un ricordo

Pare la fretta disfatta sul selciato il riposo

Fare o non fare è una scelta difficile

Come grattarsi la fronte lasciandoti il segno

Si riga la pelle coll’unghia del pollice

Come una benedizione, dire: sei vivo

Ad ogni incompimento del tempo

Rafforza lo spirito – qualsiasi cosa esso sia

Adesso. Stai meglio. 

Risparmi benzina se respiri più a fondo

Sentire la perdita come porzione incollata alla carne

Sentire il futuro come un defunto

Le aspettative friggono all’alba una canzone triste

Che i morti non cantano. Più allegri della vita

Saranno quei giorni. Sei quello che vorresti,

Ma segnali futuri ti dicono: no. Ignorali.

Suona la carica dei forse. 

Vivi con l’esperienza dei morti, 

ma senza morire, se ti riesce. Altrimenti…

La finestra a vanedduzza di Battiato

Al pomeriggio è come una lama che

Separa i morti dai vivi.

Prima ho salutato Alberico che si consumava al videopoker-

Come va? Gli ho chiesto.

A rallentatore ha risposto.

Poi mi ha stretto la mano ed è tornato a giocare.

E le monete le ho sentite scivolare nella gola

Come una cascata.

l’ultima ha suonato come un La minore

E l’odore del ferro piantato nei piloni della piazza

Mi ha gelato il sangue che mi è parso di esser morto.

Poi ho camminato lungo il viale come per la prima volta.