Domenica

la Domenica è una notte continua

è la coda del sabato notte,

il mattino non ha albe

ma fiochi, perpetui, tramonti.

la Domenica non ha allegrie

il sorriso ha un finale stretto

ogni bocca si increspa sul di un lato

dopo ogni parola sincera.

Domenica, e il giorno pare non esistere,

nei viali la gente è sempre stanca, ed

il riposo ha il ghigno del lamento

Domenica, ho sempre mal di testa.

ho provato a chiamare ancora

sapendo di non avere risposta,

ed ho sorriso, di una scontata previsione

Domenica, uguale agli altri giorni,

ma più lenta è la vita, 

come una tromba che sfiata,

cala la notte, lenta, come un peto

di chi, ingordo, ha mangiato troppo

Domenica, boccheggia il tempo appesantito

una nube di zolfo  cade a picco dai balconi

dove le piazze sono colme di gente

obbligata, senza scopi, a  passeggiare.

Domenica, caschi il mondo, si passeggia.

porteremo il culo fuori di casa

a consumare le piazze 

che paiono fatte apposta

per contenere la gente che s’è persa.