tu sei il fiore di campo,
la margherita e il papavero
ed io la spora che aspetta
e rimbalza sui prati d’asfalto
con il suo peso di morte.
se pure il vento mi portasse da te
rimarrei sulla pietra a guardarti.
come un cecchino stanco,
arroccato tra le macerie della vita
divenuto per metà cemento.
ho venduto metà anima al diavolo,
l’altra metà l’avevi già pignorata.

Lascia un commento