zavorra

tutte le cose che non sono state,

e che mai più saranno,

le uniche cose pure che ho incontrato,

si raccolgono in mandrie di lacrime

nell’aria, di notte, e

tracciano cortine di ferro,

si arroccano nei  sentimenti

e restano, come zavorre di zucchero

sul fondo di ogni parola.

Si staccano poi

ogni volta che tocco il fondo

e cammino, e sorrido, e parlo

e resta nella bocca un’amaro

una cataratta dell’anima

ogni volta che penso.