I giorni della carne.

Giorni di poesie mai scritte

sono giorni di passi e sudore,

giorni di vita che anticipa altra vita

giorni gialli, accesi di sole al pomeriggio

di vento fresco  in moto,

 a solleticare il collo, teso ,

nudo,al sole, sotto il casco.

Giorni di parole mancate,

giorni di nomi urlati al vento,

di mani giunte e ferme,

esauste a riposare,sassi,

fra i sassi della spiaggia.

Il filo del mare,mi ricama,

poi curva all’occhio in lontananza,

così le mie parole si piegano

come acqua, al volere  della luna.

Vita, che ti chiedo sentimento,

e tu rispondi fica,e vizi, e morsi,

e cadute, io mi inchino,

come un dio che sosta alla tua ombra

al tuo crinale,mi piego e aspetto;

passeranno in fretta i giorni della carne…,

e quando non chiederò che fica,

lo so,beffarda,

mi affogherai col sentimento,

e sarò lì,  ancora testa bassa,

ad ingannare il tempo,

nella rincorsa,l’incidente,

il desiderio,lo scontro.