mi accorgo che
il mercato è penetrato
nel fondo dei sentimenti
quando vedo gente rincorrere
la solitudine nei
nomi di persone note
facendo così morire
di solitudine la felicità
che da sempre si nasconde 
tra i nomi comuni delle cose
e delle persone ignote.

sei meglio di Equitalia, donna
ché manco bussi alla mia porta
ti prendi tutto e non mi hai mai scritto
manco uno straccio di raccomandata

non temo la solitudine

quindi non la combatto,

se spesso ci manteniamo

come vecchi compagni

che si tradiscono tutti i giorni

è perché, forse, un tempo,

ci fu un’intesa d’amore,

ma mai che una volta, da sobrio,

mi sia venuto in mente

per farmi figo

di scriverle un elogio.

mancava,

non un motivo apparente.

Erano tutti motivi nascosti,

profondi, radicati là in fondo 

dove la coscienza timbra il cartellino,

tra l’ultimo, pacifico, sonno

e la prima tempesta dell’alba.

sapessi come taglia il tuo fare

quando io sono aperto come un fiore mortale

e mostro l’anima rossa ed il fianco

alle tue parole distratte.

Ma da uomo ho accettato tacitamente 

l’antica legge che lega gli uomini,

c’è una felicità latente nei dolori dell’anima

la certezza di non essere soli.

certe volte ho bisogno di scrivere

e tutte le altre cose mi sono precluse

da una angoscia terribile.

la stessa che mi porta a lei

in piena notte per gridarle cose

che non trovano più posto

tra i dignitosi silenzi 

della mia solitudine

il sorriso tetro

i colori azzurrati 

tapparelle serrate

una camera oscura,

un mostro di tenerezza

era la vita

un mostro di plastica

il futuro.

le ombre della notte
parlano una lingua fitta di parole,
devono riempire ogni buco.

Al giorno, le vocali.

ho speso una nottata
a pensare che era bella
l’ho scritto con parole
di oscuro tormento,
le uniche che avessi.

Poi è arrivato il giorno,
la sua nuova canzone,
l’ antica primavera.

il sole
ha bruciato la penna
il muro
era un prato fiorito
il mezzogiorno
ne ha cantato il profilo
il tormento
s’ è fatto mattino

i miei patimenti un giorno
saranno i patimenti di altri
ed io non ne avrò in cambio  alcuna gioia 
niente restituiscono i sentimenti
tutto si prendono( anche il caffè…)
la felicità di avere cose da dare
è quello che resta,
un arsenale inesploso
a guerra finita,
un monumento,
l’ ottava meraviglia del mondo
che ognuno di noi 
ha conservato 
nello scantinato polveroso
dei ricordi…
tra i vuoti a perdere
di tutte le bottiglie di vino
questo cuore dimmerda
è un colosso
e la mia volontà è niente
ad ogni suo comando.

la rete comincia a fare paura.
quando se ne andrà la luce, temo,
che oltre a perdere i ricordi,
non avrò più accesso manco ai pensieri.