Non sarò mai uno scrittore
Potrò scrivere dei libri
Ma avrò sempre l’aria di chi l’ ha fatto per caso.
Uno che non aveva altro da fare.
Un perdigiorno.
Uno che si innamora di niente
Di un vuoto di un muro di un’assenza perenne…

Prima del caffè
La gente al bancone
presenta il conto
Come un peccato,
si confessa  ogni mattino
Negli occhi del barista
Per ricevere un sorriso
La  buona parola
Come l’eucarestia
Questo è il segreto
che nascondono i banconi,
I baristi spezzano solitudini