Minore

l’universo avrebbe anche risposto
ma io non ho più domande,
come un pezzo d’arredo,
meno di un balcone
più di un armadio,
il buio ci accorda tutti
con un accordo minore,
l’orsa minore
il poeta minore
il pensiero minore.
non c’è arte per noi
adulti minori di ordine e grado,
non c’è genio nell’attesa
e la contemplazione delle cose
non porta allegria né a me né alle cose.
Solo, come la chiave della moto
appoggiata sul comodino,
a furia di avere il mondo in pugno
non mi sento più la mano, ed 
io so già a cosa stai pensando
caro vecchio, zozzo, lupo di mare,
vogliamoci bene, certo!
il mare ci sorride.