certe volte la giornata è triste
“ed il mio cuore, più triste della giornata”
non vede che asfalto avanti ai miei occhi,
chilometri di asfalto scrostato e cemento
e non sembra esserci una fine, a questa strada,
camminare ed arrivare in nessun posto
la sensazione che il viaggio sia compiuto e perduto
e pure ancora da iniziare,
essere il posto che si allunga allo sguardo
e si disperde dietro la cur

mi offro in pasto ai demoni lucidamente
e c’è una strana perversione, poco divertente,
nel vederli andare via senza salutare
con un pezzo di costato ancora caldo dentro al piatto.
Sopravvalutare le forze alleate è un errore imperdonabile
quando la posta in gioco è servita sopra un piatto di verità.
Ma meglio soccombere alla luce del sole
che spendere una vita a sgusciare nell’ombra
rovistando tra le miserie dei giorni
senza un’idea, un viso, un tramonto
che ci elevino al pari degli dei 
o che ci sotterrino nel buco del culo del diavolo.

se mai ho detto fatto o scritto

qualcosa di intlligente

è ormai un ricordo lontano

quello che sono adesso

non è che puro istinto

nessun intelletto

nessuna mediazione

azione_reazione

una bestia con le scarpe

muoio di sete e di vita

mi ubriaco di presente

affogo la nostalgia nel passato

e so già che in futuro

avrò un gra mal di testa.

l’orizzonte è più lungo 
di una manciata di lettere, adesso,
e l’azzurro due dita meno amaro .
quello che sembrava un presagio,
la grande pietra,
si muove dentro di me
con uno stridere di corde e carrucole,
il marchingegno, sferraglia e sbuffa
zoppica si inceppa e cade.
Impara il giro della morte

alcuni o chiamano mare
altri lo chiamano jazz
taluni la chiamano notte
altri ancora dicono abisso,
vertigine,mostro,anima,poesia...
ma solo i più fortunati,
quelli che hanno,
o che hanno avuto e perduto,
lo chiamano amore…
e li riconosci subito,

ho materiale per altre 2000 poesie,
ma tutte direbbero la stessa cosa
e tutte sarebbero inutili,
il sentimento uccide la poesia.
restano solo parole buone
per abbellire le corti,
sete pregiate che d’inverno
non riparano dal freddo.
i sentimenti spostano la poesia
nelle carni, parlarne è 
una perdita di tempo.

non ho dato al mio deserto un nome

perchè qui, ogni volto è lo stesso volto.

conosco però bene il tuo viso 

che ha lo stesso nome 

del posto in cui accadono le cose,

ogni cosa mi accade sulla tua pelle.

a modo tuo sei anche tu un deserto,

ma zeppo di cose vive 

tanto pieno da sembrare morto.

è sempre nell’eccesso che mi perdo…

troppa sabbia, oppure troppo fuoco,

di certo…, solo questa solitudine,

un velo senza tristezza nè gioia

che prende fuoco tra le tue mani

e che ammanta la notte nell’ombra 

quando sei lontana ed il mio nome

non ti sveglia in mezzo ai sogni

mentre stai dormendo.

la partenza

mi ha gonfiato il petto

di fiori,dai tuoi occhi

un odore di violette 

è caduto sulle rose,

si è alzato un lamento

di motore che parte

ed il nostro aratro

si è perduto nel campo,

la terra ci chiama da lontano

figli sperduti

quando ti ho dato le spalle

ho visto la tua mano

aprirsi e dopo chiudersi

i miei passi parevano rompersi

ho camminato per fuggire

al silenzio del tuo seno

e adesso la mia bocca 

è una miniera di fango

esistono complicità così profonde
che non hanno bisogno di parole,
presenze così naturali 
da fare a meno anche degli sguardi,
vedersi, è come sdraiarsi e guadare il cielo,
così comunichiamo a colpi di esistenze,
questa è l’unica fede che concepisco.

dentro di lei accadono cose meravigliose

devono esserci fiumi e laghi

e mari che si scontrano,

lingue sconosciute

e suoni mai ascoltati,

nascono cose che non ho mai visto,

e tutte hanno nomi mai sentiti,

Vertigini e abissi incommensurabili

si oppongono a praterie sconfinate

e campi fioriti e vento.

Io mi siedo, ragazzo di strada,

imprtinente sul recinto del suo sguardo

senza bigietto d’ingresso, e rubo!

come quando ero bambino e

alla sera rincasavo,

poggiavo il mento al davanzale

fantasticando sul bordo della notte.

quali meraviglie proibite

avrebbe portato alla luce, il buio,

scavando nelle strade?

Così adesso ogni parola risuona 

come una domanda,

e tutte hanno la stessa risposta.

Maledetti cuori sinceri che assolano le tenebre,
se a volte il passo è leggero e le giornate 
sono sacre come la vita quando diventa poesia,
altre volte il giorno pesa sulle spalle come una palla di fuoco
il cielo è un cubo d’azzurro,una preghiera senza aria
e l’uomo ne è prigioniero come una nota triste
condannata a rimbalzarci dentro per l’eternità.