Ho visto viali in grandi città
Meno trafficate del mio sangue
Dove scorre una sola parola
Che passa e mai si ferma
Regalo
Raramente regalo i miei libri.
Quando ne regalo uno
non lo ricompro.
così mi resta un buco, nella libreria,
un’assenza, una mancanza,
in mezzo alle parole,
ed ogni qual volta ricercherò
quel libro e non lo ritroverò,
mi tornerà in mente
una persona, un sorriso, ed un perché.
Un libro che si rispetti
porta sempre con sé
almeno un sentimento.
cose da fare.
andare in un posto
dove c’è molta gente
trovare una nicchia
e parlarsi, magari
sorseggiando vodka martini,
restare lucidi,
a portata di profumo
la tua borsetta rossa
si intona a meraviglia
col mio portachiavi di Parigi,
guadagnare tempo,
solo un’altra bevuta,
tenersi stretti
all’ombra del lampione,
appigliarsi,mantenersi,
“sto facendo l’amore con te
da quando ti ho vista scendere dal treno”.
dissi anni fa ad una ragazza.
era tutto vero.
Adesso però non so più
cosa sto facendo,
ma non potrei fare
niente di diverso.
andiamo a scoprire
l’ombra che si piega
dietro ogni angolo di luce,
vieni.andiamo.
Un mondo di Genii
la gente vede il genio da tutte le parti
io leggo guardo ascolto tocco
e non ne ho mai incontrato uno,
forse perchè bisogna essere dei genii
per riconoscere altri genii
allora ecco che a mia insaputa
viviamo in un mondo di genii,
però io non faccio testo
mi meraviglio ancora nel guardare un muratore
con l’occhio chiuso da un filo di luce
che lascia cadere a piombo la lenza
e solo io abbocco come un pesce fesso.
La cosa nuova.
non ne so niente di poesia
ma amo la musica
e la vita ogni giorno,
mi suona qualcosa.
lo so, non ho una bella voce,
ma provo comunque a mettere
sulla croce due parole.
la mia poesia è nello spartire,
nel gesto, quasi mai nella forma.
Ho così l’illusione, quando mi leggete,
di tante piccole cose, che sommate,
ne fanno una assai più grande,
una cosa che parte da me
ma che poi non mi somiglia.
La cosa nuova, la poesia, ha vita propria.
Io non ho poesia, ho fiuto.
c’è più poesia nel mio istinto
che in tutte le mie parole.
sulla croce due parole.
la mia poesia è nello spartire,
nel gesto, quasi mai nella forma.
Ho così l’illusione, quando mi leggete,
di tante piccole cose, che sommate,
ne fanno una assai più grande,
una cosa che parte da me
ma che poi non mi somiglia.
La cosa nuova, la poesia, ha vita propria.
Io non ho poesia, ho fiuto.
c’è più poesia nel mio istinto
che in tutte le mie parole.
Gioia e miseria
giorni in cui la parola mi sfugge
la tua bocca mi sfugge
le tue mani un ricordo
l’alba mi sfugge al mattino
e mi affaccio sul cielo
quando ormai è notte.
esco ed incontro per strada
gioia e miseria
questo è tutto quello che c’è
tra un inizio ed una fine.
Tutto, qua sotto, è gioia e miseria…
il resto mi sfugge…
Istinto
spesso ho frapposto dei libri tra me e il mondo
una barriera di parole invalicabile
dove ogni altra parola si è accuratamente perduta,
c’è almeno un momento della vita in cui
tutti pensiamo di essere unici, incompresi e incomprensibili
e ci nascondiamo vigliaccamente dalle nostre fragilità
come pecore in tane di lupi.
Poi ho cominciato ad esplorare il silenzio
che si frappone tra parola e parola
e non ho trovato niente che non avessi avuto già.
I miei occhi che poi erano i vostri occhi
hanno cominciato a vedere le stesse cose di sempre
ma da angolazioni diverse.
Aver paura di aver paura prima di ogni azione,
è una frase su cui ho speso molto del mio tempo.
I miei occhi che poi erano i vostri occhi
hanno cominciato a vedere le stesse cose di sempre
ma da angolazioni diverse.
Aver paura di aver paura prima di ogni azione,
è una frase su cui ho speso molto del mio tempo.
Arriva poi il momento in cui non si ha il tempo di pensare
e il non pensare è l’unica libertà che ho accarezzato,
quando il fare in accordo con il mondo è l’unica possibilità,
quando il sentiero si è ristretto e la velocità ha sfiorato il limite
l’azione si è fatta luce, i passi hanno parlato la lingua delle cose giuste
e l’ebbrezza di una libertà meno utopica spesso soffocata dalle ansie
ha superato in velocità ogni pensiero.
Così il corpo ha lasciato le cose degli umani per qualche tempo,
é l’istinto la forma di vita più vicina al vostro dio
che mi sia mai passata tra le mani.
Amarone.
l’amarone mi ha fatto le ginocchia leggere
ed i sentimenti si affacciano sulla piazza
come vessilli in tempi di guerra.
l’acqua ha cominciato a lavare le strade,
ci sono auto che non mi conoscono
che passano sotto al mio balcone
e fanno un rumore di barche
quando l’acqua è bassa.
Scivolano sull’asfalto
come le tue labbra sulla mia pelle,
passano e lasciano un ricordo sconosciuto
come un seme nel profondo del mio petto.
Ho pronunciato le mie parole
fradice di sentimento
ed ho lasciato che si perdessero
nell’incedere della pioggia.
c’era il tuo nome
all’inizio di ogni frase,
di ogni pensiero
che mi è caduto dalle labbra.
supercazzola
ogni supercazzola ha un retrogusto amaro,
l’incomprensione è sempre malinconica,
e non c’è solitudine più limpida
di una battuta mai capita.
l’incomprensione è sempre malinconica,
e non c’è solitudine più limpida
di una battuta mai capita.
natura
ma non vi intristiscono gli uccelli in gabbia?
i pesci rossi nelle ampolle…
tartarughe che si arrampicano sui vetri…
serpenti nelle teche…
abbiamo già fatto del mondo una prigione
perchè riprodurre le nostre angosce in scala
e deporle come dei trofei alla natura
sopra gli stipi delle cucine?
Crisi
Capita che la poesia mi abbandoni
e che le parole si infilino
una dietro l’altra senza grandi sussulti.
Allora scrivo pessima prosa,
come è nelle mie corde.
Ma la mente si svuota
i muscoli si rilassano e
tiro, così, un sospiro
fino al giorno dopo.
E’ così che vado avanti,
rattoppando i buchi che
inevitabilmente lascia la vita…
Bisogna far girare il sentimento
come per i soldi,
diminuire il carico fiscale,
spezzettare, frazionare, spartire, piccole cose,
essere alla portata di tutti
alleggerire, essere digeribile
e muoversi, spendersi e se necessario
svendersi per non soccombere…
Altrimenti tutto ristagnerebbe
e la crisi comincerebbe a divorarci
dal profondo.
In forma smagliante ( dal romanzo inesistente ” lui lei e lei “)
In quei giorni ero particolarmente sensibile al suo umore.
Quando non mi considerava per più di un giorno intero
cominciavo a smattare, mi innervosivo, andavo a correre,
mordevo le labbra fino a sanguinare…
Avevo accantonato la poesia per sentire meglio,
ma quello che sentivo era cemento.
Una lastra di cemento avanti ai miei occhi.
grigio, uniforme, infinito.
Sentivo il mio corpo rimpicciolirsi,
urtare contro il muro e rimbalzare come contro un materasso di piombo.
Mi sembrava di essere in un sogno, ma non stavo dormendo.
Era il sentimento a farmi piombare in questo stato catatonico,
tra il sogno e la veglia.
Poi, all’improvviso, una sua telefonata, un messaggio, una canzone…
Tutto ritornava a scorrere, il cielo era di nuovo dove sarebbe sempre stato,
il muro sempre là, ma io ero di nuovo capace di evitarlo,non era poi difficile, bastava fare un passo di fianco per ritrovare l’orizzonte.
Quei giorni ero particolarmente sensibile al suo umore, è vero…
Ma il mio cuore era puro, ed io pativo la vita con una disperata allegria,
nella maniera migliore…
Il mio sentimento era in forma smagliante.
Il mio sentimento era in forma smagliante.
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