quanto sono poco umani
i miei sentimenti,
ché ogni notte
mi fanno abbaiare,
come un randagio
ad una cagna di luna.

come si fa? a dire addio

e poi buongiorno e poi addio?

se le cose tue mi crescono dentro

e persino la tua assenza mi parla

per moniti, e mi ammonisce

come  uno scolaro disobbediente.

pena di tutte le estati

le mie parole 

inutili vere e sciocche

così come i miei sentimenti

inutili veri e sciocchi

profondi e assoluti e pesanti

si sono fatti

ogni volta che mi hai voltato le spalle.

e adesso sono qui. Qui.

a cavalcioni sopra un punto.

in preda alle vertigini 

e tutto quello che so fare

è urlare cose al vento,

cose che già sai.

se io fossi un poeta
scriverei una cura
per le anime dannate
mentre sono buono solo
ad incendiare corpi
e a creare abissi
se io fossi un poeta
mi scriverei addosso
una parola umana
se io fossi un poeta
scriverei di meno
terrei a cuore queste carte
se io fossi un poeta
terrei un cuore
non un malato
reattore nucleare

certe notti tornano a trovarmi i mostri
ma adesso è chiaro che un lenzuolo non basta,
e che coprirsi il capo non allontanerà nessuno,
e nemmeno l’alba rasserena il giorno
da quello spettro che mi è cresciuto in petto
a cui ho dato, lucidamente, un nome di donna
e che si fa amare con terrore, così,
come solo le ombre sanno fare

L’arroganza è sempre stata la mia rovina, in ogni cosa.
Sopravvalutare le proprie forze è un errore che si paga sempre a caro prezzo.
La vita è la vita, va affrontata con rispetto e quando picchia, lo fa senza pietà.
Bisogna imparare la tecnica di base e conservare il colpo migliore per i momenti difficili. Chi decide di morire una sola volta, deve imparare l’arte della ritirata strategica. Ci sarà sempre un momento in cui saremo costretti a scegliere tra la ritirata e la morte, e la morte va trattata sempre con i guanti, con umiltà.
Quello che più conta è restare in vita. Continuare a lottare. Avere una buona idea. Santificare i sentimenti. tenere la guardia sempre alta. centellinare i colpi.
Le cose ci sfuggiranno di mano molto spesso, ma bisogna avere dei limiti, bisogna diventare saggi nel più breve tempo possibile. Bisogna imparare dai gatti.
Bisogna bruciare all’inferno quando arriva il momento, poi la verità ci indicherà l’uscita di sicurezza, verso un altro inferno. Gli uomini sinceri sono destinati alla gloria. La verità è il sentimento più importante. la verità è la forma di amore più alta che abbia mai conosciuto. La verità mi ha quasi ucciso.

Qualcosa qui ti chiama

in questa muraglia di pioppi fioriti

qualcosa qui ti chiama

e non sono io

ma cose che mi abitano

da prima che io nascessi.

e io mi piego

esiste un punto dentro me,

dimenticato dal sole cocente

dell’estate, un punto di non ritorno,

dove le cose si rompono, irrimediabilmente,

una volta e per sempre.

le cose che vi arrivano

a seconda di quanto sono pesanti,

muoiono, presto o tardi, senza partorire eco,

tra le sabbie immobili del tempo.

Eppure, mia feroce adorata,

non ho mai visto in tanti anni,

nessuno, che abbia mai danzato

sull’orlo del mio abisso, con tanta leggerezza,

senza mai concedere ai miei pensieri

l’idea di una imminente caduta.

il sole ancora fresco 
scava maldestro dentro 
la mia anima, e trova
solo pessima poesia
così le giornate traboccano 
di cose e parole talmente inutili
da sfiorare il divino,
ho messo comunque alcune panche
lungo la grande navata, 
sia mai qualcuno avesse voglia
di ascoltare un’altra inutile omelia
tanto per farci compagnia