Così vengo a voi.
Nudo come la pietra
alle vostre mani bianche,
annego le vostre bocche.
uomo di uomini,mi porta la vita,
senza pensare,senza morire,
a voi vengo, naturale
come la forza,
alle vostre gambe aperte
baia senza scampo,
senza desiderio, in voi m’infrango,
come l’onda del suono
si annienta all’universo,
la mia voce muore
dove cominciano i nomi,
e come un nulla,lo squarcio
mi acclama,un bagliore
vi giunge.

Gli sbuffi del latte

che ribolle,vergine,

sotto i colpi del vapore,

si confondono col vociare di strada

e le auto ai semafori,

qui la natura ha il vestito 

di plastica,odora di fogna,

e quando è pulita,piove.

Date da bere agli assetati!

irrompe una voce incerta

stringendo un Negroni

nella mano tremula

alle nove del mattino.

I trans sono raragazze gentili,

gli spacciatori sono di poche parole,

i cingalesi portano figli 

dai sorrisi larghi alle tazze di latte;

gli slavi sorseggiano piano

e dai vetri  perdono lo sguardo sulla strada,

le zingare mi chiamano amore

e poi scippano le turiste bianchicce,

gli arabi non danno molta confidenza,

i cinesi raramente si vedono,

i senegalesi sono sempre amici,

salutano a voce alta e mi parlano delle loro vite.

Stamane ho incontrato Pape,stava andando via,

mi ha salutato in lacrime,tornava in Senegal,

mi ha regalato un amuleto,dice che mi aiuterà,

e che l’Italia si è fatta difficile.

Le persone distinte raramente entrano nei bar delle stazioni,

chi azzarda, ha sempre lo sguardo intelligente.

Ne abbiamo uccise di notti,

all’ora di chiusura

godendo,bocche aperte,

contro serrande sbarrate!

Nei bar della stazione 

paghi un caffè

compri la vita…

E sempre mi innamora

il bagliore terrifico

la supernova,

delle vite disperate,

l’amore

Andare per mare è dare un  passo nella morte,è sempre come attraversare le

colonne d’Ercole, è guardarsi dentro, smarrirsi per poi toccare di nuovo terra

e ritrovarsi sempre diversi da come si era partiti.

“Il formidabile Satana”,come lo chiamava Lorca,”il cielo caduto, per voler essere la

luce”,mi ha sempre rimandato alle distanze incommensurabili,ai vuoti,alla morte.

Quando da ragazzino leggevo questa poesia,mi sentivo ancora più piccolo di quanto

non fossi, immaginavo il cielo cadere sulle acque e le gigantesche onde, malefiche e

meravigliose, di spuma e di lame,impetuose come un incanto

terrifico,sommergevano tutto, anche la luce,

così mi ritrovavo a fissare il muro bianco della mia cameretta,con

gli occhi sgranati ,allucinati,…

ed  il muro diventava lo spazio,il tempo,l’infinito,

la

morte.

quando i pensieri si fanno modesti,

e la vita mediocre

ci tradisce e si allinea  ai compromessi,

se le persiane non regalano poesie

ma soltanto corde e  rumori 

striduli e ferrosi

nei pomeriggi d’agosto,

e nessuna compagna 

accarezza le tue parole,

quando non ti va nemmeno più 

di andare al cinema da solo,

o di introdurti in una qualsivoglia vagina,

se per cena ti accendi una candela 

per scaldarti alla fiamma antica dei ricordi,

e sul fondo del bicchiere ti aspetta

ancora il rosso dell’ultima goccia di vino

finito il giorno prima,

non scoraggiarti,non abbatterti,

sorridi al velluto della solitudine,

spalanca la bocca e respirala,

ricordati il suo odore di porte chiuse,

ascolta il suono della folla passeggiare sotto al balcone

e impara la vita dai loro passi,

affrancati dal gesto eclatante,

non spezzare il filo,sii uno di loro,

un numero di scarpe,la taglia della giacca,

poi sovverti l’ordine delle cose,

capirai da te il momento giusto,

saprai da solo cosa fare,ti sarà chiara la vita,

guarderai i loro volti e saranno tutti belli,

e tu sarai felice,

ma non dimenticare mai l’odore

delleporte chiuse.

la cameriera è una mia amica

mi offre da bere, e poi

mi fa lo sconto.

Tempo fa, ci siamo morsi,è vero,

ma era un’altra vita.

La guardo per i tavoli

sorridere al sudore del forno

ed ai clienti,

il suo culo teso

schiaffeggia ogni malizia,

il dottorato in filosofia

le si inceppa nello sguardo,

la bellezza dei trent’anni è misurata,

ma è ancora  rossa e disperata.

Lei la cammina sulla fune

con i piatti nelle mani,

 la penna nel taschino

mi sorride,

…io di rimando le sorrido,

e ripenso a quella oscura poesia di Artaud

che mi scrivesti quella notte sopra il braccio,

“colei che dorme nel mio letto

e spartisce l’aria della mia camera

può giocarsi a dadi sul tavolo 

il cielo stesso della mia mente”,

ma ve l’ho detto,

quelli erano altri tempi.

Esistono intimità che non si sperdono,

resistono nel vapore delle distanze

e ristagnano nelle paludi degli anni,

ma per quanto siano radicate a fondo 

nel groviglio incerto della memoria del sentimento,

mi è impossibile riaccenderle alle labbra.

Ogni cosa ha il suo tempo.

Quando me ne andai ,l’ultima volta

lei mi chiamò per nome,

io non mi riconobbi

le sorrisi e poi

come a riscrivere un finale

la baciai.

ciel suspett’

i nuvol s’avascian fin n’front’

e quann se fa scur u quart r’ ora

po ropp’ , quasi semp’ scura e chiov’.

E tu,na vota, m guardav’ 

ra dduret ai vitr’ r’ a fnestra

e cu ‘na voce arripicchiata  m’ riciv’ :

Nunn’assì , nun vir ca è suspett’?

e allora n’faccia  m’ stampav nu sorris,

biond’ e strunz cumm i culur r’ i sei ann’

e po’ scappavo mienz a via cumm ai pirat’

e tu,felice m’ m’alluccav’ e m’ guardav’ 

cumm ao nipot sott’ a l’acqua u ver’ u nonn’.

Si spengono le luci della notte,

per lasciare spazio ai bagliori

dei bus,che ancora prima del sole,

scaldano i motori e aprono

le porte al vento fresco del mattino,

solitari borbottano e tremano 

la solitudine arancione  dei  loro autisti,

ancora piegati sui caffè oscuri e profondi

delle colazioni al bar .

Un tunisino ruba uno scooter bianco

e si invola senza freni verso il paraurti di una Panda

nera come la notte che è passata,

poi zoppicando si perde tra i negozi dei cinesi ancora chiusi,

scompare inghiottito dalla notte 

come l’ultimo sorso di vino sul fondo del barile.

Due prostitute che si abbracciano,sono

un colpo al cuore delle cinque del mattino.

I tuoi occhi stanchi riposano sul palmo asciutto

dei miei pensieri,e la mia mano si stringe

come un pugno serrato verso terra,

come a stringere fra i denti una parola,

come il morso sul collo che non ha lasciato segno,

la città mi ha steso un brivido avanti agli occhi,

come il tappeto rosso delle grandi occasioni,

mi accompagna fino al sonno antistaminico di Giugno,

e non c’è mai un testimone credibile

quando torni a casa al passo dei Re.

Solo puttane,ladri e la solitudine dei pullmann

che tremano mimetici d’arancio 

atterriti dal sorgere del sole.

La notte

si accosta al balcone 
come una vecchia comare
dai denti d’oro,
si spegne nel buio vedovo d’un fazzoletto,
poi , di stelle ,all’improvviso
mi sorride, bocca larga,
dal dietro di una nuvola.
i cani dei cortili abbaiano amori lontani,
I bar intrecciano voci,bestemmie e bicchieri,
mentre le mie parole, 
fissano confini di mani e ormeggi di labbra,
ogni notte,la vita si bagna di silenzio e sentimento.

Della mia vita si ciba il mostro,

ed io lo ingrasso volentieri,

il mostro è la mia anima

e fa paura a vederlo

così muto,così lontano

così oscuro e vergine.

Mi rallegra il suo silenzio,

la mia piccolezza mi accorda al mondo,

la morte non è che la mia anima,

ed urlerebbe di vita ad ogni gesto,

ma non bastano le orecchie

per ascoltare il mostro;

poi ci ritroviamo avanti al mare

felici e inconsapevoli,come cani,

seduti su quattro parole di sabbia

con lo sguardo perduto oltre la linea,

chè il mostro,non si teme,

quando ha un nome,

non fa più paura il cielo,

nè il deserto,da quando li cammino.

E pure l’onda scava 

nella sabbia senza sosta,

ed ogni volta

il tempo ci modella.

l’orizzonte delle labbra

ha quattro linee se sorridi,

il mare ne ha una sola ,

perciò è più facile perdersi

sulla tua bocca

che tra le mie parole.

benvenuta dalle mie party-

Quanti discorsi ho immaginato…

Quante parole ho perduto,

come sorrisi stempiati

tra le eco dei pensieri…

Le mie domande,

sono pistole inceppate

che non spareranno mai.

Spengo la lampada

e la scrivania diventa

del colore della luna,

i vostri libri fremono

negli scaffali come vergini

al primo appuntamento,

ed io,andando a letto,

come Carnevali,per voi,

solo per voi,

“semino parole da un buco della tasca”,

ma ormai è tardi,

e più nessuno le  raccoglierà.

(Ai grandi maestri

 che senza alcuna pretesa,

ci hanno insegnato il mondo)

Ero ubriaco sul pullman

del secondo liceo,

verso Palermo.

Quella che poi sarebbe

diventata la mia fidanzata storica,

mi leggeva frammenti di “Pancreas”,

“trapianto del libro cuore” e sorrideva,

mentre la barriera si colorava di rosso,

a pochi chilometri da Capaci,

avevo già smesso di ridere…

Mi ricordai di quando alle medie,

scoppiai in una risata isterica

durante il minuto di raccoglimento

e non capivo.

Mentre adesso sentivo

un crampo allo stomaco,

a stento trattenevo le lacrime,

Gaia mi leggeva parole che non avevano più peso,

e mi fissava,

tutti gli occhi della platea

sotto al palco delle medie,

mi fissavano.

Niente aveva peso,

fluttuavo sul sedile

inchiodato per lo stomaco

ai loro occhi.

Il guard rail rosso pareva adesso

una infinità di sangue,

ero sbronzo,

mi stavo innamorando,

ed avevo appena compreso 

di essere un coglione.