dal letto

sognavo tardiva

un’Estate,

in piazza cadeva 

annunciato 

l’Inverno.

un dardo di gelo

era il sole

al mattino,

nudo al balcone

ho cercato

la morte

nell’Estate

perenne

del tuo nome.

Seduto sulla riva del giorno

aspetto che faccia buio

e che piova,

così ritrovare la pace

tra le tue braccia severe

che ad ogni gesto innamorano

ad ogni cenno pacificano,

la mia indole soltera

che scalcia e sempre distrugge

ciò che di bello

il giorno ha incontrato.

Il mio felice  tormento

La mia notte matura.

così dopo l’incendio

muore ogni parola rovente

nel tuo silenzio di lago

ed il mio sguardo è languido

e la mia mano trema

quando la affondo

nel profondo letargo

del tuo lago misericordioso.

il mare mi ricorda gli occhi lucidi

il sole oggi acceca senza splendere

la pioggia dici è polvere di venere

sono in riva a un sogno mica semplice

ho perso tutta la fiducia nella metrica

e la marea poi, che s’è abbassa senza ridere…

prima c’era un ragazzo, camminava sugli scogli

sembravo io quando ti ho detto arrivederci

poi un’onda mi ha distratto e l’ho perduto dietro al molo

e allora sembravi tu quando mi hai detto “ci sentiamo”

e non hai avuto più maniera di sorridermi

e non ho avuto più altro tempo per descriverti 

mi sono preso qualche anno per riflettere

ma ancora oggi il sole acceca senza splendere

esiste un punto

dentro me

dimenticato dal sole cocente

dell’estate

dove le cose 

si rompono irrimediabilmente

una volta e per sempre

un punto di non ritorno

dove le cose che vi arrivano

a seconda di quanto sono pesanti

impiegano ad arrivarci  giorni mesi anni

o solo pochi istanti

tutto lì vi arriva e si trasforma

tutto si deposita sul fondo

come un ricordo accantonato

tra le sabbie immobili del tempo.

Non ho mai visto in tanti anni

nessuno ch’ abbia saputo danzarci intorno

con tale leggerezza

senza mai dare ai miei pensieri

l’idea di una imminente caduta.

dov’è il mio papavero
mi chiedo
che tutto deforma,
e sposta cose e pensieri
senza chiedere scusa,
dove sei ebbrezza
che ubriaca dallo stomaco
che fai venire un’erezione
ai sentimenti ad ogni mio risveglio
che conservi tutti i punti di fuga

dopo aver visto un film crudele

senza un’ombra di poesia

torno a casa con la pancia

piena di dubbi, ed

in testa un vecchio blues

scava fino alle  ossa.

un mendicante mi ha afferrato 

la giacca prima di entrare in casa

gli ho sorriso, mi ha sorriso

ho poco,gli ho detto,

solo una faccia pulita

e pochi spiccioli…

mi ha risposto che andava bene lo stesso

che poco è comunque meglio di niente.

allora mi sono diretto verso il fiume

dove i palazzi sembrano muoversi

quando  non guardi l’acqua.

ogni tanto mi pesa stare fermo.

mi sono seduto a bere una birra

al bar di un mio amico

ed una vecchia conoscente incontrata per caso

mi ha presentato la sua nuova coinquilina,

abbiamo scambiato convenevoli

qualche sorriso a buon mercato

un’altra birra,e poco più

andavano a ballare, suonavano amici di amici

nel solito locale.

la coinquilina ha insistito,

aveva gli occhi furbi, accesi,

erano belli da guardare

modi delicati

decisamente carina,

ma ho detto che no

che me ne sarei tornato a casa

ed i suoi occhi mi hanno detto che sono fesso

ed i miei hanno risposto che lo sapevo già

hanno fatto un inchino e quando si è girata

le hanno guardato il culo.

Dopo mezzanotte mi perdono

ogni piccola caduta di stile.

Volevo andare a casa,

non stavo cercando l’amore

solo un posto caldo.

sono diversi anni ormai,

sicuramente più di dieci,

che non appunto più le date

sul fondo dei miei scritti.

convinto che il tempo 

non abbia alcun significato,

e già pregusto, vita  permettendo,

la disumana nostalgia che 

causerà questa mancata azione

sul finire dei miei giorni.

troppo spesso

fra mura

a cercare spiragli,

manco esplodessi

una bomba, le

dita sui tasti

detonano parole, spesso

poco intelligenti.

Una sera caduta,

un danno collaterale

appresso agli altri giorni

venuti,

non domanda che ciglia

e vino morbido e lana,

il primo fresco d’Ottobre.

Ma, Una sega, una corsa,

un bagno caldo e una birra,

quello che ho a portata di mano.

ignorate pure i miei lamenti

muse di finta pietra, voi

non avrete mai il mio scalpo

poichè non lo chiedete, ma

al massimo il mio cuore, ecco,

se desiderate.

Una casa sul fiume umida e vecchia
È il mio cuore imbiancato di fresco,
La morte depone rose rosse ogni giorno
agli angoli del grande giardino.
Nel mezzo, ogni notte, rinascono fiori
e una farfalla che tace e riposa
un’ eco di Primavera e di pietra.
Il suo battito d’ali 
è il silenzio del sud 
che mi cresce nel petto.

una vita senza passioni

è una vita zeppa di solitudini,

i vostri figli se ne nutriranno

fino allo svezzamento,

e l’amore quanto il lavoro

dietro il quale vi rifugerete,

sarà una lente di ingrandimento

puntata verso il vuoto.

Offrite ai vostri sentimenti

una passione, una qualsiasi,

ed essi vi ringrazirenno

e rifioriranno ogni giorno

finchè morte non vi separi.