Agosto è il più inutile dei dodici

è la sala d’attesa dell’anno

torni presto l’Autunno

con la voce delle cose cadute

e la solitudine compagna fedele

tesserà ancora la sua tela di lino

senza mendicare carezze 

ad ogni accenno di notte

Rude è la parola
Dov’è fine il cuore.
C’è un silenzio 
nell’ amore,
la morte che
falcia parole.

L’inferno che per mia natura porto nel petto
Ruggisce come un proiettile pronto a colpire
La strada che non basta mai sotto i piedi affamati
Le mani nate per raccogliere stelle
Riposano nervosame sopra il volante
Un dito porta il tempo del cuore
E una musica riempie la valle         
La pioggia è una malinconia appena caduta
Le gocce sul vetro sono
note perdute
Un ingenuo e un ottuso,
Sempre si credono salvi
dietro uno stupido vetro …