e sempre mi ritrovo

nudo e curvo e ubriaco

a pregare come Golia Abelardo

il dio che mi ha fatto grande,

e le mie parole si fanno atroci

e indomite e furiose 

e lontane di significato

e disertano il compromesso

e urlano come bestie dannate

la tenerezza che mi ha ferito a morte

e che ristagna e fermenta

e che matura nel tempo 

una passione sfrenata

poco adatta all’invecchiamento,

avanti ad una porta socchiusa.

Certe storie sembrano scritte da gente priva di fantasia.
Il desiderio diviene rabbia, poi repulsione, e infine indifferenza.
Tutto è lineare, scontato e senza colpi di scena. Certe storie non hanno niente del genio, non hanno posto per le follie sentimentali, sono troppo sottili queste anime, profonde ma discrete, non alzano la voce, non c’è il delirio della passione e la morte le sfiora appena con quel vento carico di indifferenza che comunemente chiamiamo tempo.
E pure, in piena allucinazione, si erano visti i grandi tumulti, le maestà delle primavere dentro quei petti, la forza inarrestabile della verità, che pareva sommergere ogni cosa…
Le droghe, le droghe! Sussurrano gli angeli, le droghe che non hai mai usato, o quasi mai, perché, palesemente, non ne hai avuto bisogno… adesso hai capito il perché? 

SÌ, mio malgrado, ho capito amici miei…
ho capito…