ritornerò  stringerti

contro il muro

alla luce del sole

un giorno, senza 

la spinta dell’ombra.

ritornerà a tremare il polso

sotto il peso dei capelli,

ma non adesso, non ora,

aspetta, c’è una Primavera

da tenere a bada

e poi un’estate furiosa

a cui dovrò pagare

ancora dazio.

Aspettami, oppure non farlo,

ciò che sarà, sarà fatto in ogni caso.

Molte altre cose accadranno

ma c’è bisogno del tempo necessario.

non avere fretta, adesso brucia,

consumati, abbaglia, ubriacati,

drogati, scrivi, leggi, corri,

perditi, spogliati, nuota,

arrampicati, impara,

studia, ascolta, taci, suona,

ascolta  musica nuova,

ma resta vivo, resta vigile

quanto basta, sii il sale e il pepe 

delle giornate e non il banchetto del mondo,

concediti, ma non finirti,

e resta sano, possibilmente,

un lungo Inverno ci attende

ai primi accenni di sole.

parlare di questo

o piuttosto di quello.

parlare di ché,

se qui è tutta una cosa?

allora mi taccio,

solitario e rinchiuso,

lascio voce alle cose.

che parlino i  libri

e  la strada bagnata

poi un filo di garza

bianca e intrecciata

si scorge dall’alto

calare fin dentro 

questa prigione di 

mura. 

Al di là dei partiti penso

Quanto è distante dal presente

Il morire per delle idee…

E riscopro il concetto di multiverso

Tra le ore del giorno

Talune cose esistono, è vero,

Ma parallelamente al presente

Da qualche parte

Sopra un’ altra terra 

Qualcuno avrà ancora una voce potente.

all’ombra di una canzone estiva
uno zingaro è seduto alla luce del fuoco,
un ricordo fatto persona
ha bruciato il vecchio Luna park.
qualcosa è andato storto, non è andato.
Tutto intorno, una distesa di campi,
profumano una mesta solitudine.
all’orizzonte le ombre nere dei colli,
un cigno che gli copre le spalle,
nell’aria c’è  zucchero filato

le stelle gli misurano i polsi, ma

la strada gli ha allungato la vita.

quando se ne andò

esplosero stelle e pianeti

in quell’universo silenzioso

che si portava dentro.

quando se ne andò

non fece troppo rumore.

no fu la tempesta

che smise di piovere,

né un tramonto

che portò via la luce.

fu una brezza leggera

che smise di rinfrescare

nel mezzo della notte.

alcuni, beati, continuarono a dormire,

per altri la notte non sarebbe

mai più stata la stessa.

quando se ne andò

l’orizzonte piatto

divenne una parabola,

poi un punto, una vibrazione, una curvatura

ed egli una misura di lontananza

per distanze universali.

fa’ ch’io mai mi liberi
oh signore delle liberazioni
di codesto palpito
che m’infonde il buio negli occhi
fa’ ch’io soccomba con onore
di questo lutto che mi porto in seno
fa’ del cielo la mia bara
e la terra spruzzata di birra
germoglierà con le mie ceneri
fiori nuovi, rossi e carnosi
ma meno stupidi di queste rose
ch’ hanno perso petali
ai primi appuntamenti.

potrei scrivere i versi più belli stanotte
ma la tristezza è perduta sul fiume
in TV stappano birra fresca
la luna mi invita ad uscire.

quando le cose vanno male
siamo tutti là a spolverare vecchie frasi
di chi ha lottato e perso, oppure ha vinto,
ma comunque in un tempo lontano.
cerchiamo consolazione sempre più nella parola
e sempre meno nella lotta, nell’azione.
Ci vogliono far credere che la protesta sia volgare,
o meglio, hanno dato alla parola “volgare”
che porta una nobile radice, una accezione negativa.
Ci hanno resi pigri e svogliati
qualsiasi gesto creativo e libero
si porta appresso il peso della montagna.
Queste parole sono inutili
se poi non ci alziamo per andare
a pisciare negli androni dei comuni.

tu sei la mia isola felice!

le disse,

anche quando mi hai reso triste,

sconsolato e solo.

tu sei la mia isola felice!
(una carezza per gli occhi)

ed io ogni giorno vengo

e porto cose, che solo tu

puoi custodire, senza dovere 

mai chiudere alcuna porta.

non sarai tu ad uccidermi, amore

né sarai tu ad abbattermi, solitudine

le pene che sconto sono due

la mancanza di occasioni

e le occasioni mancate.

entrambe non  mortali.

Forse la politica con i suoi orpelli

mi affamerà di una fame vera,

fatta di bramosie di pane

e terrorismo nero.

mettetevi dunque in fila, 

amore, solitudine e velleità sentimentali,

prima di voi risuonerà la bomba,

ma vi affido comunque il grato compito

dell’acqua  e del vento che porto dentro.

a voi la mia erosione.

che arrivi tardi  il giorno

e ch’ io sia consumato sorridente e vuoto.

bramo scrivo penso 
e per certi versi amo
senza sapere né cosa sia l’amore
né averne mai parlato con certezza
la mia incoscienza desidera
al di fuori dello spazio e del tempo
in quel posto che ipotizzo esistere come un dio
come un sentimento di cui ne posseggo la fede
ma che si fonda su tre fragili briciole di incertezza
mi chiedo cosa sia vero e cosa non lo sia
senza accennare a rispondere
e tutto intorno tace
come in una veglia funebre
ma densa di attesa e di ritorno
in una eterna partenza.