c’è stato un tempo
di foglie fragili
quando mi staccai dal ramo,
in cui tutto mi pareva tetro
e la caduta fu lenta e inesorabile, 
e lo schianto lungo 
al tempo degli umani.
Un’opera d’arte della coscienza fu
la risalita,così com’è,l’arte…
zeppa di inganni,da sembrare vera…

non è poesia ciò che scrivete
saccenti arrogantelli scribacchini
non è poesia ciò che scrivete
modesti tentativi delle prime delusioni
non è poesia ciò che scrivete
cani arrabbiati e bavosi repressi
non è poesia ciò che scrivete
piccoli emuli di grandi scrittori
non è poesia neppure questa,è vero,
ma tracima di poesia 
la verità del non riuscire,
per questo compro sempre molti libri.
Scrivete,dunque,consumatori d’inchiostri
molto lontano dai miei occhi.
Quando mi propinerete, in cerca di consensi…
i vostri maldestri tentativi d’autocelebrazione
autoerotismo incompleto delle vostre eiaculazioni interrotte,
sarò in libreria a scegliere un buon libro
o forse avrò imparato ad ignorarvi.