Non tutti i giorni sono buoni per scrivere una poesia,

ad esempio stamattina , alle sette mi sono svegliato con un dubbio…

non è forse la poesia il tentativo di dare un senso

ad una vita che in fondo non pare avere alcun senso?

Mi sono girato sull’altro fianco e mi sono posto ancora una volta la stessa domanda,

ma non è una questione di punti di vista,la vita,

alcune domande faticano a trovare risposte col metodo scientifico.
Ho provato così a farmi bello,ed ho fatto del mattino un fiore,

sono andato nel bar più bello,con la luce migliore,

con la barista più figa,e lei mi ha sorriso e io le ho sorriso.

Ho provato a mettere tutta la vita che mi circondava in bella mostra

sul tavolo del bar,nel caffè,così è stato,

il tempo di un caffè è il tempo di tutta una vita.

Non so dirvi quante volte sono rinato in queste mattine,

non ho ancora trovato un senso migliore da dare alla mia vita,

nulla di statistico,nessun altruismo,e non parlo neanche delle cose della carne,
né di procreare,né è una questione di convenienze,la felicità.
Più felice del fare un figlio è l’idea stessa di fare un figlio…

Sono i gradi di libertà a fare la differenza,

Rubare spicchi di libertà ai doveri che ci siamo imposto negli anni,

ecco una cosa sensata! Mi sono detto rientrando a casa…,

dove mi aspettava il computer, con degli appunti da sistemare…
Eccola qua un’altra libertà,appena conclusa, ma attenzione ,

non crediate che questa sia una poesia,

ne è soltanto il racconto…