La letteratura è il parto di una intera società che spinge per venire fuori dal Buco.
Tutta la letteratura è immaginata. Potremmo arrivare a dire che anche la vita lo sia.
Che tu abbia talento o meno ( aspetta, siediti, riempi il bicchiere di acqua e preparati), sei soltanto un buco. In un certo senso più generale, l’arte è sempre collettiva.
Anche quando si è lasciati soli nel deserto, a scrivere, non è che l’assenza o viceversa. È così ridicola questa gara nel caos che l’unica cosa con una parvenza di senso mi pare un incondizionato umorismo. La risata. L’abbandono del corpo, ci ricorda quanto sia piacevole non essere nessuno.
Ad esempio stamattina, mi sono svegliato presto, verso le sei; mi sono lavato la faccia e inforcato le scarpe, sono andato a correre. Al ritorno ho trovato nel letto ancora caldo, un tizio tale e quale a me, ma con meno immaginazione. Allora gli ho messo il dentifricio nelle pantofole, cosparso di olio il pavimento, e disseminato di chiodi la camera. Poi ho urlato: I Tedeschi! I Tedeschiii!
Questi si è catapultato ancora in apnea giù dal letto, è scivolato sull’olio ed ha finito per conficcarsi un chiodo dritto nell’occhio sinistro (Tra gli applausi degli acari paganti).
Quando tra le grosse risate si è rimesso inpiedi, per nulla sorpreso dalla mia presenza, mi ha detto divertito:
Ciao Grande! Ma la storta spettina in finestra?
– Eh?
Puppaloh!
That’s life… Chi la fa, la spettini.
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