c’è una tenerezza tragicomica nella mia ostinazione.

quanto resisterà il femore prima di cedere?

e la mano e il piede e l’occhio sempre contro un muro…

quanto sono grande, mi chiedo, per potermi consumare

in così lungo tempo e ritornare sempre nuovo ad ogni accenno di vento?

ha forse un limite la verità al di là della mia mente?

Se la mia sorte è quella che pare prospettarsi all’orizzonte,

allora non ho fretta. Mi colga pure l’uragano di Rimbaud!

Io non tremo, Io temo, soltanto, che la mia umanità prenda il sopravvento.