alle volte mi piace stare a casa,

durante certe feste di città o di paese,

quando tutti si ammassano

per le strade, tra dolci e panini,

e musiche scadenti e fuochi artificiali,

mi piace stare all’ombra di una lampada,

come una cosa dimenticata per sbaglio,

mi piace pensare di non essere uscito,

solo per caso, mentre la fiumana di vita

circonda il palazzo, poi l’appartamento,

poi la stanza, 

e la vita mi chiede una resa

come se contassi qualcosa.

un giorno scriverai una poesia
sulla maniglia della porta!

Un giorno ne scrissi una sul corrimano
della ringhiera della mia vecchia casa,
sulle increspature di vernice
e sullo smalto, liscio, così com’era la vita
quasi venti anni fa.

si ma un giorno scriverai una poesia
sulla maniglia della porta di camera tua
e avanzerai pure pretese di bellezza!

Il giorno che chiuderai tu quella porta,
probabilmente, andrò a cercare la bellezza
sulle maniglie di tutte le altre porte che
avrai sbattuto, dopo che te ne sarai andata,
portandoti via, come sempre, anche tutto il resto.